Zagadki przeszłości

Zazdrosny mąż podejrzewa żonę o zdradę. Dwie siostry dokonują szokującego odkrycia. Uznany prawnik prowadzi śledztwo w sprawie dawnego morderstwa. W tym samym czasie pewna pielęgniarka traci siostrzenicę, a starsza pani swoje koty…

Te wszystkie sprawy spadają na barki prywatnego detektywa, Jacksona Brodiego. Były policjant, świetny dochodzeniowiec, przeżywa ciężkie chwile – otaczają go śmierć i intrygi, a na dodatek boryka się z rodzinnymi problemami.

Mimo przeciwności losu, Brodie kontynuuje śledztwa. Ku swojemu zaskoczeniu szybko dostrzega związek między sprawami!
Czy w natłoku nieszczęść podoła wyzwaniom?

Kate Atkinson – laureatka Nagrody Whitebread (obecnie Costa Book Award) w kategorii Książka Roku, przyznanej za jej debiutancką powieść Za obrazami w muzeum, jest cenioną przez krytykę autorką książek tłumaczonych na całym świecie. Bohaterem jej czterech bestsellerowych powieści jest były prywatny detektyw, Jackson Brodie (Historie jednej sprawy, One Good Turn, When Will There Be Good News? oraz Started Early, Took My Dog).

Kate Atkinson
Zagadki przeszłości
Przekład Paweł Laskowicz
Wydawnictwo Czarna Owca
Premiera: 28 sierpnia 2014

Historia nr 1, 1970

Rodzinny grób

Ile miały szczęścia? Fala upału w środku wakacji, wtedy gdy najbardziej go potrzeba. Słońce codziennie wstawało na długo przed nimi, drwiąc sobie z lichych letnich zasłon wiszących nierówno w oknach sypialni. Gorące i obiecujące wisiało na niebie, zanim Olivia zdążyła otworzyć oczy, a na Olivii można było polegać nie mniej niż na rannym kurze. Zawsze budziła się pierwsza i odkąd trzy lata temu przyszła na świat, nikt w domu nie korzystał z budzika.

Olivia była najmłodsza, zajmowała najmniejszą sypialnię na końcu korytarza, tę wytapetowaną wierszykami dla dzieci, tę samą, którą zajmowały wszystkie po kolei i z której musiały się wyprowadzać, by ustąpić nowo narodzonej następczyni. Olivia była śliczna jak pąk róży, co do tego wszyscy byli zgodni, nawet Julia, która była domowym pupilkiem najdłużej. Dzierżyła to słodkie miano przez pięć wspaniałych lat, dopóki nie pojawiła się Olivia.

Rosemary, ich mama, mawiała, że Olivia mogłaby już zostać w tym wieku na zawsze, taka jest kochaniutka. Żadna nie pamiętała, żeby mama kiedykolwiek użyła takiego słowa w odniesieniu do nich. Nie przypuszczałyby nawet, że taki wyraz może się znajdować w jej codziennym słowniku, zazwyczaj zawężonym do nużących komend w rodzaju: chodźcie tutaj, idźcie już, uspokójcie się i tej najczęstszej -przestańcie! Mama potrafiła wejść do pokoju albo pojawić się nagle w ogrodzie, spojrzeć na nie i powiedzieć: „Nie wiem, co tu wyrabiacie, ale przestańcie w tej chwili!”, po czym odchodziła bez żadnych wyjaśnień, a one zostawały, urażone i smutne, z poczuciem krzywdy. Czuły, że zostały potraktowane źle, nawet jeśli rzeczywiście przyłapała je na gorącym uczynku (najczęściej namówione przez Sylvię).

Zasób pomysłów na rozrabianie, zwłaszcza pod przywództwem zuchwałej Sylvii, wydawał się nie mieć końca. Trzy najstarsze dziewczyny (każdy to przyznawał) stanowiły jedną, niemal monolityczną grupkę. Dzieliła je drobna różnica wieku, więc mama często widziała w nich jedno zbiorowe dziecko, któremu bardzo trudno jej było nadać indywidualne cechy i do którego zwracała się, nie bacząc na kolejność: Julia-Sylvia-Amelia-czy-kto-tam. Mówiła to zmęczonym głosem, pełnym skargi, jakby to była ich wina, że tyle ich się narodziło. Olivia wymykała się tej przydługiej litanii. Ciekawe, że mamie udawało się nie mylić jej z resztą dzieci.

Myślały, że Olivia będzie ostatnią mieszkanką sypialni na końcu korytarza i że pewnego dnia tapeta z wierszykami dla dzieci zostanie wreszcie zdarta (oczywiście przez przepracowaną mamę, bo tato twierdził, że angażowanie do takiej roboty dekoratora wnętrz to wyrzucanie pieniędzy w błoto) i zastąpiona nieco poważniejszym wzorem, kwiatkami albo kucykami. Zresztą każda tapeta byłaby lepsza od szpitalnego różu, który zdobił pokój Julii i Amelii – tapeta, która w ich oczach wyglądała tak obiecująco w katalogu, na ścianie okazała się katastrofą. Ale mama wciąż powtarzała, że nie ma czasu albo pieniędzy (albo energii), żeby ją zmienić.

Tymczasem okazuje się, że Olivię czeka ten sam rytuał wędrówki przez pokoje, który przechodziły jej starsze siostry, że zostawi – brzydko wymalowane – wersy o Hump-ty-Dumptym i małej pannie Muffets dla jeszcze jednego, niespodziewanego bobasa, na którego mama zdecydowała się, jak powiedziała, po namyśle, a którego nadejście zostało zapowiedziane (raczej mimochodem) dzień wcześniej, w czasie lunchu na trawniku przed domem. Mama naprędce przygotowywała kanapki z konserwowaną wołowiną i sok z pomarańczy.
– Myślałam, że to Olivia była po namyśle – rzuciła w powietrze Sylvia, a Rosemary podniosła brwi i spojrzała głupio na najstarszą córkę, jakby ją widziała po raz pierwszy w życiu.
Sylvia, trzynastolatka, jeszcze niedawno pełen energii i entuzjazmu (zdaniem wielu zdecydowanie nadmiernego) dzieciak, powoli wyrastała na zjadliwą, cyniczną nastolatkę. Trochę ociężała, niezdarna i gapowata, miała tłuste włosy, tubalny śmiech i długie palce u rąk i nóg, niczym przybysz z kosmosu, na nosie okulary, a na zębach okowy szpetnego aparatu ortodontycznego. Wielu ludzi w dobrej wierze nazywało ją brzydkim kaczątkiem (mówili jej to wprost, jak największy komplement, ale Sylvia nie uważała tego za komplement), widząc ją dojrzałą, rozwiniętą w piękną łabędzicę, uwolnioną od aparatu ortodontycznego, ze szkłami kontaktowymi i pełnymi piersiami. Ale Rosemary nie dostrzegała w Sylvii cienia łabędzicy, zwłaszcza kiedy w drucikach jej aparatu widziała nitki konserwowanej wołowiny. W ostatnim czasie Sylvia dała się opętać niezdrowej obsesji na punkcie religii i twierdziła uparcie, że przemówił do niej Bóg. Rosemary zastanawiała się, czy to normalny przejaw dojrzewania i czy dla kogoś w tym wieku Bóg może być równie atrakcyjny, jak gwiazdy rocka albo kucyki. Koniec końców postanowiła ignorować jej tete-a-tete ze Wszechmogącym. Rozmowy z Bogiem miały przynajmniej tę zaletę, że były za darmo. Utrzymanie kuca kosztowałoby fortunę.

Podobnie rzecz się miała z niezrozumiałymi omdleniami Sylvii, które rodzinny lekarz kładł na karb „przerostu masy ciała nad potencjałem sił fizycznych”. Z punktu widzenia medycyny było to wyjaśnienie dość pokrętne, o ile w ogóle można było zachowanie Sylvii jakoś wyjaśnić. Rosemary postanowiła nie przejmować się również omdleniami. Najpewniej dziewczyna chciała zwrócić na siebie uwagę.
Rosemary wyszła za Victora, ich ojca, kiedy miała osiemnaście lat – ledwie pięć lat więcej, niż teraz miała Sylvia. Myśl, że za pięć lat Sylvia osiągnie wiek, w którym będzie mogła kogoś poślubić, wydawała się Rosemary po prostu śmieszna i utwierdzała ją tylko w przekonaniu, że jej rodzice powinni byli zareagować stanowczo i uniemożliwić jej zawarcie ślubu z Victorem. Powinni byli jej wytłumaczyć, że ona jest jeszcze dzieckiem, a on trzydziestosześciolet-nim mężczyzną. Wiele razy miała ochotę wypomnieć matce i ojcu ten brak rodzicielskiej troski, ale matka zmarła na raka krótko po narodzinach Amelii, a tato ożenił się drugi raz i wyprowadził do Ipswich. I większość dnia spędzał w zakładach bukmacherskich, a wieczory w pubie.

Rosemary pomyślała, że jeżeli za pięć lat Sylvia przyprowadzi do domu jakiegoś trzydziestosześcioletniego amatora nimfetek (zwłaszcza takiego, który będzie twierdził, że jest znakomitym matematykiem), to żywcem wytnie mu serce nożem do krajania mięsa. Ta myśl była w niej tak żywa, że na razie zapomniała o zgryźliwej uwadze na temat dzieci po namyśle i pozwoliła dziewczynkom pobiec do furgonetki z lodami. Wesoła melodyjka rozbrzmiała właśnie na ulicy.
Trio Sylvia-Amelia-Julia dobrze wiedziało, że o żadnym namyśle nie mogło być mowy, a płód (Sylvia, obkuta w przedmiotach ścisłych, nalegała, by tak to nazywać), który wprawiał mamę w nieprzewidywalne stany, w irytację i letarg, był najprawdopodobniej rezultatem rzutu na taśmę w wykonaniu ojca, rozpaczliwej próby doczekania się syna. Victor nie należał do ojców, którzy rozpieszczają córeczki, żadnej nie okazywał specjalnej sympatii. Tylko Sylvia czasem potrafiła zaskarbić sobie jego życzliwość, ale tylko dlatego, że była dobra z matmy. Bo Victor był matematykiem i wiódł subtelne życie w królestwie rozumu. Rodzina nie miała do niego wstępu. Nie przychodziło mu to trudno, zważywszy na to, jak mało czasu w ogóle spędzał z rodziną: zwykle był albo na wydziale, albo w swoim pokoju w college’u, albo zamykał się w gabinecie w domu, czasem z jakimiś studentami, ale najczęściej sam. Nigdy nie zabrał ich na basen do parku Jesus Green, nie grał z nimi w Piotrusia ani w osła, nigdy nie podrzucał ich do góry, nie bujał na huśtawce, nie zabierał na przejażdżki łódką po Cam ani na spacery po łąkach Fens, ani choćby na pedagogiczną wycieczkę do nieodległej historycznej wioski Fitzwilliam. Bardziej był nieobecny niż obecny. Wszystko, czym był – i czym nie był – ucieleśniało otoczone najwyższą czcią wnętrze jego domowego gabinetu.

Dziewczynki z pewnością by się zdziwiły, gdyby im powiedziano, że gabinet ojca kiedyś był jasnym salonikiem z pięknym widokiem na ogród. Pokojem, w którym poprzedni mieszkańcy domu jedli razem śniadania, kobiety skracały sobie długie popołudnia lekturą i haftami, wieczorami gromadziła się cała rodzina, żeby przy muzyce z radia pograć w karty albo scrabble. Tak Rosemary wyobrażała sobie życie w tym pokoju zaraz po ślubie, kiedy kupili dom, w 1956 roku, za cenę mocno przekraczającą ich możliwości. Ale Victor natychmiast zaanektował go i sobie tylko znanym sposobem zdołał go zmienić w nieoświetloną słońcem grotę zalatującą wonią cygar Capstana bez kapturka, które namiętnie palił, zastawioną ciężkimi regałami z książkami i niegustownymi dębowymi szafkami. Utrata pokoju była jednak niczym wobec późniejszej utraty stylu życia, na jaki wówczas Rosemary miała jeszcze nadzieję.

To, co Victor robił w gabinecie, pozostawało dla nich tajemnicą. Najwidoczniej jednak było to coś niepomiernie ważnego, bo życie rodzinne było dla niego niewartą zachodu igraszką. Matka mówiła, że tato jest wielkim matematykiem, że pracuje nad niezwykłym zagadnieniem, które pewnego dnia uczyni go sławnym. Ale kiedy z rzadka udawało im się zajrzeć do gabinetu przez niedomknięte drzwi, ojciec siedział przy biurku z nachmurzoną miną i patrzył w siną dal.
Nie wolno mu było przeszkadzać, kiedy pracował, a irytowały go zwłaszcza dzikie piski i wrzaski rozszalałych dziewczynek. Całkowita niezdolność tychże rozszalałych dziewczynek do powstrzymania się od pisków (nie mówiąc już o krzykach, płaczach, beczeniach i wyciu jak stadko wilków – ojciec nie potrafił tego pojąć) sprawiła, że relacje między ojcem a córkami stały się niezwykle napięte i delikatne.

Upomnienia i kary, które im wymierzała matka, mogły po nich spłynąć jak woda, ale widok ojca wychodzącego ciężkim krokiem z gabinetu, przypominającego niedźwiedzia, który opuszcza gawrę po zimowym śnie, budził w nich trwogę. Choć życie upływało im na ciągłych próbach obejścia zakazów ustanawianych przez mamę, nigdy nie przyszło im do głów, żeby spenetrować zakazane wnętrze gabinetu ojca. Jedyną okazję, by wejść w ponurą głębię jego pokoju, miały wtedy, kiedy chciały go poprosić o pomoc w odrobieniu lekcji z matematyki. O ile dla Sylvii takie spotkanie nie stanowiło problemu, bo potrafiła zrozumieć ołówkowe morze znaków, jakimi zniecierpliwiony ojciec zapełniał niekończącą się stronę zrolowanego papieru, o tyle dla Julii i Amelii jego symbole i cyfry były równie tajemnicze, jak egipskie hieroglify. Jeśli w ogóle zdarzyło im się pomyśleć o gabinecie ojca, a starały się tego unikać, kojarzył im się raczej z salą tortur. Winą za to, że dziewczynki nie miały zdolności matematycznych, ojciec obwiniał matkę: to oczywiste, że odziedziczyły niedoskonały, kobiecy umysł matki.

Jego matka, Ellen, zapewniła mu słodkie i szczęśliwe dzieciństwo, ale tylko do 1928 roku. Wtedy trafiła do zakładu dla umysłowo chorych. Miał wtedy cztery lata i orzeczono, że dla jego rozwoju będzie lepiej, jeśli zaniecha odwiedzin w tak niespokojnym i niepojętym dla siebie miejscu. Rósł więc, wyobrażając sobie matkę jako majaczącą i krzyczącą wariatkę z wiktoriańskiego teatrzyku rozmaitości – bredzącą coś pod nosem jak dziecko i tłukącą się nocą po korytarzach zakładu w długiej białej koszuli nocnej i z potarganymi włosami. Dopiero dużo później odkrył, że jego mama wcale nie zwariowała (tak to w rodzinie określano), tylko w wyniku poronienia zachorowała na ciężką depresję poporodową, i ani nie tłukła się po korytarzu, ani nie bredziła pod nosem. Zapadła po prostu w smutną apatię i mieszkała samotnie w pokoju obwieszonym jego fotografiami, a potem, kiedy miał dziesięć lat, umarła na gruźlicę.

Oswald, jego ojciec, po śmierci żony wysłał syna do szkoły z internatem. Zginął, wpadając przez przypadek w zimne wody Oceanu Lodowatego. Victor przyjął tę wiadomość ze spokojem i natychmiast wrócił do szczególnie trudnego zadania matematycznego, które z mozołem od jakiegoś czasu rozwiązywał.
Przed wojną jego ojciec należał do najbardziej tajemniczych i najbardziej bezużytecznych angielskich stworzeń -był polarnikiem. Victor poczuł raczej ulgę, że nie będzie musiał się zmagać z heroicznym obrazem Oswalda Landa i że może się zająć sobą i może nawet zostać kimś wielkim na własnym, mniej mężnym poletku.
Rosemary poznał, kiedy musiał jechać do ambulatorium do szpitala Addenbrooke. Była tam pielęgniarką. Potknął się, kiedy schodził po schodach, i nieszczęśliwie oparł się na nadgarstku. Ale Rosemary powiedział, że jechał rowerem Newmarket Road i nagle sieknął go samochód. Słowo sieknął zabrzmiało w jego uszach bardzo dobrze. To słowo z męskiego świata – świata, którego nigdy nie udało mu się odziedziczyć (świata jego ojca). Z kolei nazwa Newmarket Road jasno dawała do zrozumienia (bezpodstawnie), że nie spędzał życia zamknięty w ograniczonej strefie między college’em St John’s a wydziałem matematyki.

Gdyby nie spotkanie w szpitalu, w każdym calu przypadkowe, mógł nigdy nie poderwać żadnej dziewczyny Dobrze wiedział, że zbliża się do wieku średniego, a jego życie towarzyskie ogranicza się do męskiego klubu szachowego. Nigdy nie czuł potrzeby, żeby mieć przy sobie drugiego człowieka. Co więcej, koncept, by dzielić życie z kimś innym, wydawał mu się co najmniej dziwaczny Miał matematykę. Wypełniała mu niemal cały czas, więc nie był pewien, czego jeszcze mógłby pragnąć, mając żonę. W jego oczach kobiety ucieleśniały najmniej pożądane ludzkie cechy, głównie szaleństwo, ale także wielorakie ułomności fizyczne – krew miesiączkowa, płciowość, dzieci – bardzo niekomfortowe i… wiele innych wad. Ale coś głęboko w nim łaknęło bliskości i ciepła, których tak bardzo brakowało mu w dzieciństwie. Zanim więc uzmysłowił sobie, co się dzieje, znalazł się w wiejskim domku w Norfolk (jakby otwierając drzwi do niewłaściwego pokoju). Gawędził przy herbacie, a Rosemary nieśmiało pokazywała rodzicom (niezbyt drogi) pierścionek zaręczynowy z okruchem diamencika.

Jeśli nie liczyć ojcowskich muśnięć bokobrodami na dobranoc, był pierwszym mężczyzną, który pocałował Rosemary (w istocie padł na nią, ciężki jak słoń morski). Ojciec Rosemary, dróżnik, i jej matka, gospodyni domowa, byli przerażeni, gdy przyprowadziła go do domu. Szybko jednak urzekły ich bezsporne przymioty jego intelektu (okulary w czarnej oprawce, podniszczona sportowa kurtka, mina człowieka wiecznie zamyślonego), jak również prawdopodobieństwo (którego nie wykluczał sam Victor), że możliwe, że jest bonafide geniuszem, nie mówiąc już o tym, że wybrał na towarzyszkę życia ich córkę – dziewczynę uległą i cichą, niezauważaną niemal przez nikogo.
Fakt, że był od Rosemary dwukrotnie starszy, zdawał się zupełnie ich nie martwić. Choć później, kiedy szczęśliwa para opuściła ich dom, ojciec Rosemary, mężczyzna prawdziwie męski, zauważył przytomnie w obecności żony, że pod względem fizycznym Victor nie jest jakimś nadzwyczajnym gatunkiem. A jedyną wątpliwością, jaka gryzła jej matkę, było to, że Victor, choć doktor, nie wiedział, co poradzić jej córce na bóle brzucha, które biedaczce doskwierały. Przyparty do muru przy stole nakrytym maltańską koronką i zastawionym herbatą, ciasteczkami, makowcem i plackiem jęczmiennym oświadczył wreszcie: „To, jak sądzę, niestrawność, pani Wane”. Była to diagnoza nietrafna, ale przyjęta z poczuciem głębokiej ulgi.

Olivia podniosła powieki i z uśmiechem powiodła wzrokiem po rymowankach na tapecie. Jack i Jill mozolnie pięli się na szczyt. Jill niosła drewniany cebrzyk na wodę ze studni, do której nie było jej dane dojść, dalej na zboczu mała Bo-Peep szukała zaginionej owieczki. Olivia nie martwiła się o stadko, bo widziała, że śliczne jagniątko z niebieską wstążką na szyi chowa się za niedalekim żywopłotem. Nie pojmowała, co znaczą słowa „dziecko po namyśle”, ale z radością powita nowego niemowlaka. Dzieci i zwierzęta lubiła bardziej niż wszystko inne. Poruszyła się i poczuła w nogach cielsko Rascala, domowego teriera. Rascalowi absolutnie nie było wolno spać w sypialniach dziewcząt, ale codziennie któraś z nich przemycała go na noc do siebie. A nad ranem i tak zawsze potrafił znaleźć drogę do łóżka Olivii.
Potrząsnęła delikatnie Niebieską Myszką, by ją zbudzić. Niebieska Myszka była mięciutką, podłużną przytulanką z flaneli. Dla Olivii była wyrocznią. Konsultowała z nią każdą trudną kwestię.

Po ścianie powoli przesuwała się jasna smuga słońca. Kiedy dotarła do schowanego za żywopłotem jagnięcia, Olivia wstała z łóżka i grzecznie włożyła na nogi różowe paputki z pyszczkiem królika. Starsza Julia wciąż patrzyła na nie pożądliwym wzrokiem. Pozostałe dziewczęta nie przejmowały się kapciami, a na dworze panował taki upał, że Rosemary trudno było je nakłonić choćby do wkładania butów. Ale Olivia była bardzo posłusznym dzieckiem.
Rosemary leżała w łóżku, rozbudzona, ale ledwie mogła ruszać kończynami, jakby w jej kościach zamiast szpiku zalegał ołów. Leżała i rozmyślała o tym, jak nie pozwolić trójce starszych córek zepsuć małej Olivii. Nowy bobas w brzuchu sprawiał, że nie czuła się najlepiej. Miewała mdłości. Pomyślała, jak byłoby cudownie, gdyby Victor się obudził, przestał chrapać i zapytał: „Potrzeba ci czegoś, kochanie?”, a ona odpowiedziałaby: „Och, tak, bardzo proszę o filiżankę herbaty, bez mleka, i kawałek tostu cienko posmarowanego masłem. Dziękuję ci, Victorze”. Prędzej jej kaktus na ręce wyrośnie.

Gdyby tylko nie była taka płodna. Nie mogła zażywać pigułek antykoncepcyjnych, bo miała po nich za wysokie ciśnienie. Próbowała ze spiralą, ale wysunęła się z niej jeszcze tego samego dnia, a Victor zawzięcie twierdził, że prezerwatywa to zamach na jego męskość. Po prostu była dla niego klaczą rozpłodową. Jedyną dobrą stroną ciąży było to, że nie musiała uprawiać z nim seksu. Wmówiła mu, że to nie służy dziecku, a on uwierzył, bo o płodach nie wiedział nic, absolutnie nic, podobnie jak o niemowlakach, kobietach i dzieciach. Nie wiedział absolutnie nic o życiu. Kiedy za niego wychodziła, była dziewicą. Z miodowego tygodnia, który spędzili w Walii, wróciła w szoku. Już wtedy powinna była wstać i wyjść z sypialni, tam na miejscu, ale on już wtedy zaczął wyczerpywać zasoby jej sił. Czasem zdawało się jej, że najzwyczajniej w świecie się nią żywi.
Gdyby tylko miała więcej energii, wstałaby i przeszła na czworakach do pustego pokoju dla gości i z ulgą położyła się na pojedynczym małym łóżku zasłanym prześcieradłem umocowanym w narożnikach gumkami i świeżą, białą, pachnącą stokrotkami pościelą. Pokój dla gości pełnił dla niej funkcję poduszki powietrznej. Jego atmosfery nie zakłócały niczyje oddechy, jego dywanu nie deptały niczyje nieostrożne stopy. Mogło nie mieć znaczenia, ile dzieci ma jeszcze urodzić. Mogłaby je wydawać na świat jak krasula, rok po roku (choć prędzej chybaby się zabiła), ale żadne z nich, ani jedno, nigdy nie mogłoby zająć jej świętego pokoju dla gości. Był czysty, nietknięty, nienaruszony. Był jej.

Jeszcze lepsze byłoby poddasze. Położyłaby tam nową podłogę, pomalowałaby ściany na biało i zamontowałaby wypuszczane schody. Mogłaby wejść na górę, wciągnąć schody jak zwodzony most w zamczysku i nikt by jej nie znalazł. Wyobraziła sobie, jak cała rodzina wałęsa się od pokoju do pokoju i powtarza jej imię – i roześmiała się na głos. Victor sapnął głośno przez sen. Wtedy wyobraziła sobie jeszcze małą Olivię: ona też błąkała się po domu i nie mogła znaleźć mamy. I nagle poczuła, jak strach zaciska się na jej piersi. Olivię będzie musiała zabrać ze sobą na poddasze.
Tymczasem Victor był w tym dziwnym stanie między jawą a snem, w miejscu jeszcze nieskażonym gorzkimi doznaniami codzienności, w której przychodziło mu żyć, w domu pełnym kobiet, istot zupełnie mu obcych.
Olivia z kciukiem w buzi i Niebieską Myszką wciśniętą pod pachę przeszła cichutko do pokoju Julii i Amelii i wdrapała się na łóżko Julii. Śniło jej się coś niepokojącego. Zwichrzone, mokre od potu włosy przylegały jej do czoła, wargi drżały nieustannie w niezrozumiałym cichym bełkocie. Najwyraźniej walczyła z jakimś niewidzialnym demonem. Spała jak suseł. Potrafiła przez sen mówić, chodzić, toczyć zapasy z kołdrą i poduszką, budzić się z krzykiem i patrzeć dzikim wzrokiem w jakiś wytwór własnej wyobraźni. Znikał, zanim zdążyła go zapamiętać. Czasami miała sny tak śpiewne, że wywoływały atak astmy i budziła się głośno, w śmiertelnym strachu. Umiała być bardzo irytująca. Amelia i Sylvia coś o tym wiedziały Miała iście lisią osobowość. Potrafiła w jednej minucie bić i kopać, a w następnej gruchać wesoło, tulić się i rozdawać buziaki. Gdy była mała, często padała ofiarą wyczerpujących napadów gniewu, ale jeszcze teraz właściwie nie było dnia, żeby się nie wściekła na kogoś albo na coś i nie miotała się po pokoju. Tą, która chodziła za nią i próbowała ją uspokoić i pocieszyć, kiedy nikt już się na nią nie oglądał, najczęściej była Olivia. Ona jedna zdawała się rozumieć, że Julia chce tylko zwrócić na siebie uwagę (a trzeba przyznać, że pożądała tej uwagi zawrotnych ilości).

Olivia uczepiła się rękawa koszuli Julii. Chciała obudzić siostrę, ale to wymagało więcej czasu i zabiegów. Amelia leżała w sąsiednim łóżku. Już nie spała. Leżała z zamkniętymi oczami. Pragnęła ocalić ostatnie krople snu. Wiedziała, że nawet gdyby udawała, że śpi, Olivia weszłaby jej do łóżka i jak małpka uwiesiłaby się jej słabej ręki albo nogi. Przylgnęłaby do niej ciepłą, ogorzałą od słońca skórą, a między swoje a jej ciało wgniotłaby miękką flanelę Niebieskiej Myszki.